"¿Qué clase de mujer eres? Cinco años de matrimonio y aún sin hijos. A este paso, la línea familiar termina contigo. Tienes que hacerte un chequeo, Elena".
Solo podía agachar la cabeza, forzar una sonrisa y llorar en la almohada por las noches. Había pasado por un tratamiento tras otro, había visitado un hospital tras otro, y todos los resultados eran iguales.
"No hay un problema evidente. Sigue monitorizándome".
Me culpaba de todo. Nunca se me ocurrió que quizás el problema no fuera mío. En esa casa, a quien más temía era a mi suegro, quien más me agobiaba era mi suegra, y en quien más confiaba era Javier.
O eso creía.
Esa noche, la sed me despertó. Busqué a Javier y solo encontré sábanas frías. Su lado de la cama estaba intacto y vacío. Me froté los ojos y miré el reloj encendido de la mesita de noche. Las 3:10 a. m. Toda la casa estaba en silencio, salvo por el suave zumbido del aire acondicionado. Me puse las pantuflas y bajé a buscar agua.
Al pasar por la oficina de Javier, vi una fina línea de luz azul debajo de la puerta.
"¿Sigue trabajando?", pensé.
Últimamente, su empresa había estado bajo presión y a menudo se quejaba de estar agotado. Estaba a punto de llamar a la puerta, lista para decirle que descansara, cuando oí su voz desde dentro. Me resultaba familiar, pero más suave que nunca.
“No te preocupes, mi amor. Mañana todo estará arreglado. Pasado mañana, nadie nos estorbará.”
Me quedé paralizada, con la mano suspendida en el aire.
“¿Mi amor?”
Mi corazón empezó a latir con fuerza. Un escalofrío me recorrió desde la columna hasta la nuca. Apreté la oreja con cuidado contra la puerta.
Su voz volvió a sonar, ahora más baja, casi complacida.
“Lo he planeado todo. En esa carretera de montaña, si llueve aunque sea un poco, el coche resbala con facilidad. La policía pensará que fue un accidente. Nadie sospechará nada.”
Se me entumecieron las manos.
La carretera de montaña. El coche. Un accidente.
Se suponía que al día siguiente era nuestro quinto aniversario de boda. Javier me había dicho que me llevaría a un spa de montaña, a un hotel con vistas al pinar, una escapada romántica para aliviar la tristeza de nuestros años sin hijos. Había empacado abrigos y bufandas abrigados e incluso le dije a mi suegra:
"Mamá, estaremos fuera un par de días. Por favor, cuídense y no olviden sus medicinas".
Ahora lo entendía. Ese viaje de aniversario nunca fue una celebración.
Se suponía que sería mi ejecución.
Entonces, una voz de mujer llegó por el altavoz, baja y nerviosa.
"¿Y si no muere? Tengo miedo, Javier. No quiero ir a la cárcel".
Rió suavemente.
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