En mi mente, ya estaba decapando puertas de armarios, lijando, pintando. Podía sentir la suciedad bajo mis uñas incluso antes de tener las llaves. Me imaginaba el suelo laminado verde arrancado y reemplazado por cuarzo blanco impoluto. Me imaginaba los armarios de un gris pálido, el viejo ventilador sustituido por una sencilla lámpara colgante. Me imaginaba todo el espacio exhalando, como si hubiera estado conteniendo la respiración durante años esperando a que alguien viera su potencial.
Arriba, el dormitorio principal tenía un techo inclinado y una ventana abuhardillada que hacía que el espacio pareciera envolverte. Uno de los dormitorios era apenas lo suficientemente grande para una cama y una cómoda, pero tenía vistas a la calle que me hacían imaginar mañanas tranquilas: café, silencio, viendo despertar al vecindario.
No era perfecto.
Se notaba que había sido vivido. Imperfecto. Auténtico.
Y por primera vez en mucho tiempo, no sentí que estuviera dentro de la vida de otra persona, esperando a que me pidieran que me fuera.
Los años previos a ese momento habían sido un borrón de pequeños apartamentos beige. Paredes finas. Alfombras manchadas. Vecinos que discutían a las dos de la mañana o fumaban en sus balcones, dejando que el olor se colara en mis cortinas. Trabajaba, pagaba el alquiler, renovaba contratos que no podía permitirme rescindir. Toda mi vida encajaba en categorías etiquetadas como "temporales", incluso cuando intentaba convencerme de que no lo era.
Ascendí en la corporación
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