Bajó la maleta con cuidado, como si el más mínimo ruido pudiera asustarla, y avanzó hacia ella con pasos lentos y pausados. Cuando se arrodilló frente a ella, se estremeció, y esa simple reacción lo alarmó profundamente.
“¿Dónde te duele, cariño?” preguntó suavemente.
Sus dedos se aferraron al dobladillo de la blusa de su pijama, tensando la tela hasta que sus nudillos palidecieron. “Me duele la espalda”, murmuró. “Me duele todo el tiempo. Mamá dijo que fue un accidente. Me pidió que no te lo contara. Dijo que te enojarías… y que pasarían cosas malas”.
Un escalofrío le recorrió el pecho con pesadez.
Instintivamente, Aaron la agarró, con el único deseo de atraerla. Pero en cuanto su mano rozó su hombro, Sophie respiró hondo y se apartó.
—Por favor, no —susurró—. Me duele.
Soltó la mano al instante. «Lo siento», dijo, con la voz quebrada a su pesar. «No fue mi intención. Solo dime qué pasó».
La mirada de Sophie se dirigió al pasillo, sus ojos se clavaron en el espacio vacío tras la puerta del dormitorio, respirando con dificultad. Tras una larga pausa, habló. «Se enojó», dijo. «Derramé jugo. Dijo que lo hice a propósito. Me empujó dentro del armario. Mi espalda golpeó el picaporte. No podía respirar. Pensé que iba a desaparecer».
Fue como si a Aaron le hubieran quitado el aire de los pulmones.
“¿Te llevó a ver a un médico?”, preguntó, aunque ya temía la respuesta.
Sophie negó con la cabeza. «Me lo vendó y dijo que sanaría. Dijo que los médicos hacen demasiadas preguntas. Me dijo que no lo tocara y que no se lo dijera a nadie».
