Y así siguió la semana.
Todas las noches a las 9, apagaba el Wi-Fi y desconectaba su consola.
Le llevaba un vasito de leche y le leía “Buenas noches, Luna” con voz suave.
Le servía en platos de plástico con divisiones. Le hacía sándwiches en forma de dinosaurio y le daba galletitas de animalitos. Y cuando se quejaba, le decía:
— “Usa tus palabras, cariño. Los niños grandes no se quejan.”
La tabla de tareas causaba fricciones. Pero cada vez que completaba una, le ponía una estrella dorada.
— “¡Mira qué bien, recogiste tu ropa solito! ¡Mamá está orgullosa!”
Gruñía.
— “No soy un niño, Sarah.”
— “Claro que no, amor. ¿Quién quiere hornear galletitas?”
Después de una semana, todo se vino abajo. Mark estaba sentado en el rincón de castigo por gritar por su límite de dos horas de pantalla al día. Yo ajustaba el temporizador de la cocina mientras él se retorcía de rabia.
— “¡Esto es RIDÍCULO!” — gritó. — “¡Por Dios, soy un hombre adulto!”
Levanté una ceja.
— “¿Ah, sí? Porque los hombres adultos no dejan a sus hijos durmiendo en el suelo para jugar videojuegos toda la noche.”
Se desplomó.
— “Está bien. Entendí. ¡Lo siento!”
Lo miré fijamente. Aunque parecía arrepentido, aún me quedaba un golpe final.
— “Oh, acepto tus disculpas,” — dije dulcemente. — “Pero… llamé a tu mamá.”
Se le fue el color del rostro.
— “No… no lo hiciste.”
Justo en ese momento, tocaron la puerta.
Abrí, y allí estaba su madre — con cara de furia contenida.
Entró gritando:
— “¡Mark! ¿En serio hiciste que mis nietos durmieran en el piso para jugar tus jueguitos?”
Mark deseaba desaparecer.
— “Mamá, no es lo que parece, yo no—”
Su rostro se suavizó cuando me miró.
— “Sarah, lo siento mucho. Pensé que lo había criado mejor.”
Le toqué el brazo.
— “No es tu culpa, Linda. Algunos niños simplemente tardan más en madurar.”
Mark se puso rojo como un tomate.
— “Mamá, por favor. ¡Tengo 35 años!”
Linda lo ignoró y me dijo:
— “No te preocupes. Tengo libre la próxima semana. ¡Este chico va a enderezarse rápido!”
Vi la mirada de Mark mientras su madre marchaba a la cocina refunfuñando por los platos sucios.
Me miró derrotado.
— “Sarah,” — murmuró. — “Lo siento. Fui irresponsable y egoísta. No volverá a pasar.”
Me ablandé.
— “Lo sé, amor. Solo necesito saber que puedo confiar en ti cuando no estoy. Los niños necesitan un padre, no un compañero de cuarto.”
Asintió, avergonzado.
— “Tienes razón. Prometo mejorar.”
