No devolvía los cumpleaños.
Ni los dientes de leche que se cayeron sin madre.
Ni las pesadillas de Salomé bajo el techo de una tía que compraba el silencio con dulces.
Ni las noches de Ramira hablando sola en una celda para no olvidar el tono de la voz de su hija.
La libertad no cura.
Solo restituye el derecho a intentar sanar.
El coronel Méndez observaba la escena desde unos pasos atrás.
Esta vez no llevaba su uniforme de gala ni su habitual expresión impasible. Simplemente parecía viejo. Muy viejo. Cuando Ramira se puso de pie con Salomé aún aferrada a su cintura, él se acercó.
No sabía cómo empezar.
Eso ya era extraño en un hombre como él.
—Señora Fuentes… —dijo finalmente.
Ramira lo miró.
Durante años soñó con odiarlo.
Y una parte de ella aún lo odiaba.
Porque no bastaba con que por fin hubiera corregido algo. También había formado parte de la máquina que casi la mata.
Méndez apenas bajó la cabeza.
—No espero perdón. Solo quería decirte que debí haber dudado antes.
Ramira sostuvo su mirada.
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