Luego llegó la fiebre.
Después, la tos.
Y al amanecer, apenas podía sostenerse en pie.
Jaxon lo llevó de urgencia al veterinario más cercano, con el corazón golpeándole el pecho como si quisiera romperle las costillas.
Los estudios fueron rápidos.
Las caras de los médicos, no.
—Está muy mal —le dijeron—. Tiene una gastroenteritis severa… y también neumonía.
Jaxon sintió que el suelo desaparecía debajo de sus pies.
—¿Se va a morir? —preguntó con la voz rota.
Nadie le respondió de inmediato.
Y ese silencio lo destrozó más que cualquier palabra.
Lo trasladaron a un hospital veterinario de alto nivel esa misma tarde.
Rambo quedó internado, conectado a sueros, oxígeno y medicamentos que sonaban tan caros como imposibles.
Diez días.
Diez malditos días viendo a su mejor amigo luchar por respirar.
Diez días durmiendo sentado en una silla plástica.
Diez días hablando con él en voz baja, acariciándole la cabeza, rogándole que no lo dejara solo.
Hasta que llegó la factura.
Jaxon la abrió con las manos heladas.
Parpadeó una vez.
Luego otra.
No podía creer lo que estaba viendo.
Más de veinticuatro mil dólares.
Sintió náuseas.
Su salario no alcanzaba ni para soñar con esa cifra.
Vendió su reloj.
Pidió préstamos.
Vacío su cuenta.
Pero no era suficiente.
Y entonces empezó a escuchar las voces.
—Es solo un perro.
—Nadie vende su casa por un animal.
—Estás arruinando tu vida.
Jaxon apretó los dientes.
